No saber del cuento la mitad y otras formas de decirte que te quiero.

Rara vez 

me arriesgo

a catalogarme 

bajo el término

feliz.

Pero coño, 

qué bien lo haces. 

Escapes III.

Sólo busco
no buscar.

Dejar de.

Es una espina
de la que me he querido
deshacer
desde hace
mucho.

Sacarla.

No retorcerla
y que escueza
y que sangre
y que duela,
no.

Sacarla y desangrarme.

Sólo busco
escapar.

Romperse.

Damien Rice – Silent Night - Live From Union Chapel

La muy puta realidad es.

No consigo arrancar.

Tengo todas las palabras del mundo

atravesándome el pecho,

y no soy capaz de organizarlas.

Cada vez que trato de arrojarlas,

y convertirlas en versos recién salidos

del incendio visceral en que guardo

los escombros de aquella civilización

a la deriva de una cama

que fuimos,

se truncan a mitad de camino

entre el aliento frío de mis pulmones

y la herida aún sangrante de mis labios,

en la garganta.

- Pero ya es suficiente

  salitre por hoy.

Dos mil kilómetros a quemarropa IV.

Siento tener el Ártico en los pulmones,

que el frío de mis palabras te estremezca

y corras la necesidad de buscarme en el tizne

añil de todas las letras que escribí pensando en ti,

en la epicúrea amalgama de tu sudor y mi cerveza y

con frecuencia desde la más humana de las rabias, desde

la más insana de las tristezas, de esas que anidan en el pecho

de uno y uno, pobre de sí, se duele el resquemor de cada kilómetro.

Memoria de mis diciembres malditos.

Hoy me asomé
en los charcos de lluvia de ayer
y encontré mi reflejo seco.

Espero no sangrar nunca los últimos versos.

Encaramada al este de tu espalda

sangrando los versos que merece

desgasto los labios en aprenderme

el dibujo de tus vértebras sobre la piel

y el alma olvidada en la maleza de oro

que es tu melena, ráfagas de sol

tangibles como las verdades que

te cuento cuando no me miras y

me pierdo entre las ciudadelas de tus

lunares, esos de tu hombro izquierdo

pero maldigo el momento en que

giras y maldigo la sonrisa con que

me advertías en la pérdida de mis

facultades, no es secreto ni tampoco

de esto querría guardarme un mísero

detalle; irrumpes en cada una de mis

sinapsis, perturbas con tu irresistible

imagen, siempre que el cielo se

saca las sombras del estómago

y las cierne sobre los párpados

cansados de aquellos los felices que

desconocen las vísceras de la noche

de los que viven aún ajenos a 

las goteras de tu sudor, esas

que erosionan mi cerebro las

madrugadas de agradable insomnio

en que en mi techo se proyectan tus

perfectas clavículas de marfil

talladas tan a capricho de mis

bien ajadas pero gratas manos

que se adentran embaucadas por el

desfiladero de tus pronunciados, y 

con gran esmero esculpidos pechos

cruzando el mar de tu ombligo y lo

que no es ombligo también.

¿Qué estoy haciendo?

Dos mil kilómetros a quemarropa III.

Hace unas tardes,
acostada en los tejados
mientras mis ojos intentaban
llenarse de cielo-

                     
tan azul,

                       tan abierto,

                       no sé si conocerán,

                       hablo de ese tipo de cielos

                       inmensos, de esos de los que uno

                       tiene la certeza de que se les vendrán encima.

-abrió una brecha en blanco
un pájaro con alas de metal
que guardaba en sus mecánicas entrañas
los corazones de quienes iban o venían, y de los que
se acercaban y alejaban.

Aún acostada
vi al cielo cumplir cuarenta y largos
y también el vuelo de dos o tres pájaros más,
que ya no abrían el azul en blanco
sino mi pecho en sangre.

Pensé, la gente coge aviones constantemente,
          ahí arriba le ven la cara a la distancia
          y uno puede reírse de ella
          y ella también de uno.

Mal agüero.

Ya no tanto el picor
sino las ortigas.